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    Haciendo boca

    Yo, si fuera Galeano me hubiera muerto también. Después de ver esa Cumbre de las Américas (de SUS Américas) con la pantomima del “momento histórico” entre Cuba y EEUU, me muero ahí mismo, ya está. Hay que retirarse cuando uno todavía está haciendo goles, con la mesa llenita de porotos. Una muerte lúcida la de Galeano, con un sentido de la oportunidad único. Como la propia vida artística de Galeano, el hombre era un tiempista de novela. Inventó la marca Latinoamericanista cuando había que inventarla, porque ahora se le ocurre a cualquier cara de loco el orgullo del desposeído latinoamericano, pero la de Colón genocida y el español usurpador en aquella época era una innovación, más viniendo de un tipo que se llama Hughes. Y ahora con esto del Facebook ya no hay espacio para un Galeano, cualquier belinún te escribe un manifiesto para aglutinar gente indignada y hacerla sentir tan desdichada como moralmente superior al resto. Mucha competencia en el rubro de manuales para la indignación.

    Un fenómeno, Galeano. Me saco el sombrero de paja que usaban los esclavos indios y negros que cultivaban para el patrón opresor con Galeano, él sí que sabía instalar la mentira latinoamericanista. Galeano los hacía comer a to-dos. Algo que ninguno de nosotros, el resto de los uruguayos, hemos conseguido ni volveremos a conseguir. Ni siquiera le pudimos hacer creer a Latinoamérica que Mujica había solucionado las relaciones Cuba-Estados Unidos. La perdimos con el papa Francisco (nos la volvieron a ganar los porteños, qué angustia), ¡Obama agradeciéndole públicamente por la ayuda al papa peronista! Todavía estoy caliente. Gestoso —nuestro uruguayo en español neutro— trató de sumar para que Mujica se anotara ese poroto, ¿se piensan que le creyó alguien? Otro uruguayo que no convence a nadie, por más acento caribeño que le ponga, no le creen ni los abonados de Telesur.

    Con Galeano era diferente. Te vendía un libro de fúbol igual. ¡Un libro de fúbol! ¡Letras en páginas que describen una cosa que todos sabemos cómo es! ¡No hay dónde ver los goles! ¡La gente que va al fúbol que no te lee ni el menú de los bares se compraba el libro de fúbol de Galeano! ¡Un libro que tiene un capítulo dedicado al juez! “El árbitro es el abominable tirano que ejerce su dictadura sin oposición posible y el ampuloso verdugo que ejecuta su poder absoluto con gestos de ópera”. Esa la escribió en el mismo tiempo que se demora en sacar un lateral en el fúbol uruguayo. Le mete “abominable tirano que ejerce su dictadura… verdugo que ejecuta su poder absoluto con gestos de ópera” sin poner ni una coma, y resulta que después el ampuloso es el juez. Un crá Galeano. “El gol es el orgasmo del fútbol”, tomá, un millón de ejemplares con ese tipo de figuras poéticas, ¿qué te parece? La mete Arjona y se le cagan de risa, pero Galeano tira la tribuna abajo. ¿Con ese mismo criterio poético se puede decir que el gol en orsay es una eyaculación precoz? ¿Cuántos libros vendería cualquiera de nosotros con un hallazgo similar? CERO. Ninguno. ¿Por qué? Porque no somos Galeano, no tenemos idea cómo es esto de escribir y que la gente degluta las mentiras de uno. Un indiscutible Galeano.

    Hay un viejo proverbio de los indios cachelegüe, cuyo origen data del tiempo en que la tierra no tenía memoria, el mar no tenía norte, y la tele no tenía control remoto; un axioma sobre la sabiduría, redondo como la cara de un niño que come después de haber pasado hambre y frío, que decía: “El que sabe, sabe”.