Tierra

Martin Heidegger utiliza el verbo refugiar para explicarnos que toda obra en tanto obra de arte encuentra albergue en lo más espeso de la piedra, en la firmeza y en la flexibilidad de la madera, en la brillante docilidad de los bronces y del oro, en la luz y en las sombras del color, en los timbres del sonido, en el poder nominal de la palabra. El verbo alude a un primer plano de sentido, a lo que se ve, algo amarillo en una tela, algo de mármol en un promontorio de piedra; así la obra empieza a emerger, hace venir el mundo. En la experiencia fenomenológica primero aparece el color, después una superficie lisa, después una serie de elementos de los cuales los sentidos nos informan acerca de los materiales que sirven en el caso de una obra visual como podría ser, imaginemos, aquella Fornarina que desveló tanto a Rafael y de la que nunca pudo escapar ni por consejo y mandato del papa. Nuestra experiencia intelectual descompone sucesivamente los elementos materiales —lienzo, óleos, rasgos de pinceladas, colores, marco de la pieza—, pero la experiencia de la iluminación interna une mundo y tierra en un solo gesto, en una única verdad, en un dato que no tiene doblez ni comentario, en su específica significación. Así, cuando se habla del cuadro de la querida más o menos secreta de Rafael, no se habla de los traslúcidos marfiles de la piel en esa delicada y en cierto sentido pálida desnudez de los pechos, del púrpura del vestido que atrevidamente se ha bajado, ni de los matices sonrosados del rostro, simplemente se dice la Fornarina de un modo suficiente y no queda duda de la unidad sustantiva de la obra. Tal es la función del refugio.