Arden de Faversham

No sabemos quién escribió esta crucial tragedia que habría de disparar el aquilatado gusto por la sangre y los crímenes pasionales durante los últimos años del reinado de Elizabeth y durante casi toda la corona de James I. Las conjeturas son muy amplias; como la pieza se publicó por primera vez en 1592 (fue reimpresa con pequeñas variaciones en 1599 y en 1633), por lo menos los tres más notables autores del período están al frente de las sospechas: el intratable Thomas Kyd, visitante frecuente de las prisiones debido a sus osadía y mal carácter (nos dio una de las obras más grandes de toda la historia de la literatura trágica, que es la Tragedia española, pieza que rivaliza con Hamlet y Macbeth en un plano de igualdad), inevitablemente Shakespeare, dispuesto siempre a operar en grupo (escribió escenas para obras de muchos de sus colegas y a su vez en varias oportunidades recibió ese tipo de favores) y el más culto de la terna, Chistropher Marlowe. La discusión existe porque en verdad la pieza no representa enteramente el discurso de uno de ellos, sino que contiene elementos estilísticos identificables en partes de cualquiera de los tres.

Esta pieza es visiblemente una tragedia, pero con varias concesiones al tono de la comedia; tiene el aire patético que cuadra a sus intenciones últimas, pero a la vez juega con el anticlímax que es tan propio del manierismo. Tres o cuatro parlamentos memorables serían suficientes para justificarla, si no hubiera, como hay, ritmo, tensión trepidante y belleza en la expresión. Copio un fragmento prácticamente shakespeariano de uno de los brillantes parlamentos de Mosby: “Vivo acosado por torvos pensamientos que me alejan de la gente y me roban el sueño hasta secar la médula de mis huesos. Una implacable pesadumbre me agobia la razón y me marchita el cuerpo trago tras trago, acortando mi vida cual el crudo viento del norte que siega con sus dedos uno a uno los tiernos brotes de la primavera. Bienaventurado quien no comparte la mesa con sucias sospechas, pese a las dulzuras que le ofrezcan; quien lleno de inquietud y malestar tiene el espíritu no encuentra en los manjares más que acíbar. Dorada era mi vida sin conocer el oro; si entonces no sabía de riquezas, mi sueño era tranquilo; las diarias faenas me entregaban al reposo de la noche y el descanso nocturno me daba nueva luz cada mañana. Mas desde que alcancé la rama cimera del árbol, buscando hacer mi nido entre las nubes, aun los delicados vientos del empíreo sacuden una y otra vez mi lecho, haciendo más profundo el miedo de caer”.