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La maestra del título se llama Nira. Que lleva un vida ordenada, un matrimonio que marcha centradamente estable y sin sobresaltos. Tiene un hijo en el Ejército, una hija adolescente en el liceo, y dispone del suficiente tiempo libre como para cultivar su apetencia por la poesía, quizás como modo de recuperar algo sin terminar, quizás como forma de ensamblaje con una sensibilidad que permanece latente por fuera de su dinámica diaria, asistiendo a un taller de aficionados a la literatura, uno de esos nidos donde suelen hallarse seres fascinados con el sonido que producen sus voces cuando leen sus propios textos. Y una parte concentrada de lo que busca en el taller —y también más allá de los límites de ese espacio— un día se revela en el aula del centro preescolar donde trabaja desde hace 20 años. Se presenta, de un modo inocente y misterioso, en la voz de Yoav, un niño que recita poesía.
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Yoav hasta ahora era uno más. Este nene de cinco años aparentemente pasa a ser a los impresionados ojos de Nira, un cisne negro, una suerte de genio, una fuente natural de lírica pura, bella, inquietante, enigmática.
—Tengo un poema—anuncia él, como si fuera un médium, y empieza a caminar de un lado a otro, como poseído por un trance.
Y entonces recita un poema de amor. En cinco líneas. Nira, interpretada por una actriz notable llamada Sarit Larry, se asombra y se emociona. En esas pocas líneas la maestra está convencida de que se condensan con intensidad belleza, luz, amor y una peculiar fuerza mística. Nira se siente testigo de un acto inquietantemente hermoso. Ha visto a sus alumnos dibujar, cantar, mejorar en distintas aptitudes y destrezas. Pero nunca presenció algo así. Hay que hacer algo con todo esto. Hay que hacer algo con este niño. Se pregunta quiénes son sus padres, de dónde vienen, qué hacen, cómo lo han criado. Según su niñera, el método es el mismo desde que lo cuida: el nene, con esos ojos en la nada y de la nada —puede estar jugando, comiendo, mirando televisión— deja de hacer lo que esté haciendo, anuncia que tiene una poesía, inicia una caminata, recita su poema, y luego calla y regresa a lo que estaba haciendo. Fin del acto poético.
El planteo del realizador israelí Nadav Lapid amanece de un modo esquemático y sencillo y puede decirse que avanza por los carriles más evidentes hasta que la misma dinámica de ese avance conduce hacia circunstancias y momentos escabrosos, como las mismas poesías que suelta el niño —que, dicho sea de paso, son obra del director cuando tenía cinco años.
La maestra de kindergarten genera extrañeza. No la genera solo la historia, también la forma. El modo en que Lapid se acerca a Larry y el pequeño Avi Shnaidman —un poeta atormentado que de atormentado no tiene nada, sino que es visto de ese modo por los ojos acuosos de la mujer—, la forma que elige encuadrar las acciones —a veces la mujer aparece sin cabeza, otras, la cámara está a la altura de los ojos del niño, en un filme en el que el punto de vista es siempre el de la maestra.
En Nira se activa un mecanismo para salvaguardar, estimular y elevar el supuesto don de Yoav, mientras ella detecta más señales que le demuestran que este niño goza de una conexión privilegiada con las impredecibles fuerzas universales que hacen posible que los genios sean genios. Y que provocan los cambios en el mundo. Lo admira y lo respeta de un modo genuino y tierno. Y, con las mejores intenciones, comienza a cuidarlo y protegerlo de un modo que, de obsesivo, puede volverse peligroso. Primero realiza operaciones absurdas y molestas. Nira lo despierta de la siesta en un día de lluvia para activar su inspiración, insiste en nutrir su mente y su sensibilidad de formas obvias. Al mismo tiempo, de a poco descubre que hay zonas apagadas de su vida y de su sensibilidad que se encienden, gracias al niño genio. La fe conduce las acciones de la profesora, que ve a Yoav como a un Rimbaud de Tel Aviv, o, de hecho, como algo más grande que eso, la relación con este niño con el pasar del tiempo se vuelve casi religiosa, y cada poema se transforma dramáticamente en una experiencia liminal. La obsesión crece, la fe se agiganta. Es como cuando las personas muy creyentes se convencen de ver la cara de Jesús en una tostada. En nombre del Bien y del Arte y de una buena cantidad de argumentos elevados y sensibles, a Nira se le va el asunto de las manos. De repente, la película que arrancaba como la celebración de un hermoso descubrimiento se transforma en una historia más turbia, en un filme con un amenazador y nervioso suspenso, con una maestra que no teme cruzar ciertas barreras y provoca temor y confusión, especialmente porque es ella misma la que está confundida y temerosa. Se siente capaz de ofrecer resguardo y amparo al niño cuando en realidad lo que busca es salvarse, escaparse ella. Los poemas son el vehículo.
La maestra de kindergarten(Haganenet). Israel, Francia, 2014. Con: Sarit Larry, Avi Shnaidman, Lior Raz. Dirección y guion: Nadav Lapid. Duración: 119 minutos.
