Haciendo boca

Me gustaría ofrendar mis estúpidos pensamientos acerca de la edad de jubilación. En alguna instancia de nuestra insostenible sociedad oriental vamos a tener que hablar del tema, enfrentarlo, yo estoy esperando que llegue el momento con la ansiedad típica del viejo. Se podría decir que ya estoy haciendo la fila para hablar de la postergación en la edad de jubilación. El drama es que, como nadie quiere pagar el costo político de esa realidad, la vienen pateando pa’ adelante con alevosía, pero algún día alguien va a tener que afrontar la necesidad de extender la edad productiva y posponer el ingreso al segmento pasivo (o sea: patearlo pa’ adelante, lo que son las coincidencias). Y ahí sí se va a poner linda la cosa. Porque si hay algo que no se puede hacer con el individuo en general, y el uruguayo en particular, es convencerlo de trabajar más. Lo cual es bastante lógico. En mi caso no tengo problema, no solo porque nunca trabajé de verdad, y ya pasé los 60 años hace rato (siempre tuve más de 60), principalmente porque soy ateo de la jubilación. La jubilación son los jóvenes, y acá hay cada vez menos, lo nota cualquiera. Eso solo en números, jóvenes que puedan convertirse en adultos que valgan la pena ya es muchísimo más difícil encontrar. En un país en el que la tasa de natalidad se ha transformado en un pocillo, donde solo se reproduce la gente del Opus y los planchas, porque ni la clase baja se reproduce ya, desde que los convencimos de que eran clase media agarraron la peor de sus costumbres: no tener hijos; cualquier proyección estadística es escalofriante. Uno no puede esperar que el sistema previsional funcione como para sostener a la cantidad de viejos que ya somos, y los que se van a seguir sumando porque en este país está de moda ser viejo, es evidente, es lo que hace todo uruguayo que se precie: envejecer. En mi caso tengo pensado gastar mis últimos dólares en un pasaje a Hawái y ser un bichicome hawaiano sobre el final de mi vida, me parece un lindo lugar para ser marginal: playa, calor, gordos aborígenes que tocan el ukelele, fogones, buena onda, camisas horribles, turistas que dejan restos de comida o se les cae la billetera, collares de flores, no puedo pedir más.

Sería prácticamente cierto, por otra parte. Tenemos que tener un presidente joven para eso, o un presidente muy viejo —me inclino por esta segunda opción, nos es más natural, y además le toca de vuelta a Mujica en las que vienen—, alguien que esté relativamente lejos de los 60, hacia arriba o hacia abajo, y que ante una decisión antipática de estas no lo empiecen a llamar todos los amigos y los ex compañeros del liceo a recriminarle y contarle sus historias personales: “bo, me matás, me estaba por ir con mi mujer a vivir a la Ciudad de la Costa, ella es asmática crónica, necesita respirar otro aire, y le tengo prometido que me jubilo el año que viene y nos vamos, se lo merece mi compañera por laburante. Yo a ella siempre le hablé bien de vos, te votó con unas ganas bárbaras, y siempre le dije que eras flor de compañero de liceo y ahora no le puedo decir ‘me jubilo dentro de cuatro años porque mi amigo presidente cambió la edad jubilatoria’. Pensalo. ¿Te acordás cuando casi te rompen todo a la salida del liceo aquella vez y te defendimos yo y el Lito, y los sacamos a roscazos y no te tocaron un pelo? Ja, ja, sí, qué lindo che, bueno… acordate”. Y le cortan.