Magos invisibles

Los traductores son —somos— magos invisibles. Hacemos nuestro truco e intentamos que solo se vea el efecto, pero no los mecanismos que lo sostienen. A veces nos sale tan bien que nuestro nombre ni siquiera es incluido en los créditos y nuestro trabajo pasa inadvertido. La cuestión de la visibilidad del traductor no admite una única respuesta, sino que requiere una consideración especial en cada caso. Esto no significa, claro está, que debamos renunciar a nuestros derechos como creadores y trabajadores del oficio de escribir.

En este sentido, traducir poesía se presenta como la máxima utopía. Además de las ya numerosas decisiones que un traductor toma —algunas vinculadas a la época y al lugar de creación, sin olvidar jamás al receptor—, deberá optar entre privilegiar los conceptos o la música interna. No hay una solución única para este dilema. Cada texto trae su desafío y el traductor sabe de antemano que apenas puede aspirar a ganar una batalla y no la guerra completa. Si privilegia lo conceptual, quizá no pueda respetar la métrica y la rima. Si decide proteger la sonoridad, es muy factible que deba violentar algún concepto. El autor trabaja en la forma y en el contenido con las herramientas que le proporciona su lengua. El traductor se topa con dificultades a veces insalvables cuando intenta lo mismo. Ambos son creadores de un texto.

Otro punto que ofrece resistencia es el vinculado a los llamados culturemas, unidades lingüísticas que se decodifican de una manera específica dentro de una comunidad parlante. Puede decirse, por tanto, que además de palabras, los culturemas constituyen verdaderos fenómenos sociales no siempre existentes en todas las comunidades. Significan una dificultad extra para el traductor.  

Una lujosa edición de Martín Fierro, publicada en 1970, con encuadernación en madera e ilustraciones soberbias, trae al final el texto completo traducido a tres idiomas: inglés, francés e italiano. El intento es bueno y, para algún lector extranjero siempre será mejor algo que nada, pero las complejidades intrínsecas del verso, con métrica y rima acotadas, más la densidad cultural que encierra, hacen que estas versiones solo puedan aspirar a ser una pálida aproximación del original. Solo a modo de ejemplo, vale la pena recordar la primera estrofa de ese texto tan querido para los rioplatenses, y que muchos podrían citar de memoria (“Aquí me pongo a cantar / al compás de la vigüela / que el hombre que lo desvela / una pena estrordinaria / como la ave estrafalaria / con el cantar se consuela”). Dejo aquí, para que los lectores disfruten y se diviertan un poco, las distintas versiones de las que surge algo raro, aunque loable en su intención: “I sit me here to sing my song / to the beat of my old guitar / for the man whose life is a bitter cup / with a song may yet his heart lift up / as the lonely bird on the leafless tree / that sings ´neath the gloaming star”. - “Ici je me mets a chanter / aux accords de ma guitare / L’homme que tient éveillé / une peine extrardinaire / comme l´oiseau solitaire / en chantant peut se consoler”. - “Incomincio qui a cantare / pizzicando la mandola / l’uomo se anche di una sola / pena in cuor sente il rovello / come solitario augello / con il canto se consola”.

Bienvenida la iniciativa de poner el foco en los autores nacionales y proyectarlos al mundo a partir de la traducción de sus textos, que ingresan ahora en un fascinante proceso de transformación para llegar a los lectores de otras tierras siendo lo mismo y, a la vez, convertidos en algo nuevo.