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Si el pasajero indica la ruta, el taxista se ofende. Si el pasajero no dice nada, el taxista echa la culpa al pasajero por haberse perdido y no haber recibido instrucciones.
Lo único bueno de tomarse un taxi es estirar el brazo. Luego el taxi se convierte en una caja oscura que bambolea a los apretujados pasajeros al borde del mareo, con las ventanas trancadas por seguridad. O las manijas rotas. No se respetan carteles.
El viernes 10 el movimiento de defensa de las bicicletas Masa crítica partió a las 21.30 del Obelisco hacia la plaza Independencia. La “masa” es un numeroso grupo de gente que prefiere andar en bici que tomarse taxis. Pero Montevideo es una ciudad con tránsito peligroso y sin ciclovías.
La “masa” se introduce en el tránsito y los conductores no tienen más remedio que parar, hacer espacio: es una cuadra tupida de bicicletas usando una mano de 18, con algún parlante exigiendo derechos.
Allí vamos concentrados en no tropezarnos unos con otros, y en respetar rigurosamente las reglas del tránsito, los semáforos. ¡Una experiencia llena de adrenalina!
Pero he aquí que un enojado tachero quiere, supongo, cumplir con su trabajo. Porque solo así se explica el ahínco con que acelera sobre la mano opuesta de 18, esquiva la “masa” y llega a la otra cuadra.
Parece una película barata de coches que explotan. El tachero podría haber aplastado un montón de ciclistas y además chocar de frente con un ómnibus, pero era más importante demostrarle al mundo su recio manejo de su volante, centauro alado, hombre metido en su taxi siamés devorando el mundo.
En la “masa” nos indignamos, alguien grita algo. Por suerte no corrió sangre.
Luego, en la plaza Independencia, en la que damos varias vueltas seguidas, un tachero tiene las mismas intenciones que su colega, pero logra detenerse. Entonces todos podemos observar el rostro crispado del taxista, un hombre completamente calvo, que nos mira con un odio solo comparable al de los SS frente a sus prisioneros.
Pero ayer, regresando de un hospital, me tomé un taxi. Tuve que sentarme al lado del conductor, que si bien me dijo Guayyyyyabo, tenía acento venezolano a todas luces. Era extremadamente amable, lo guie por las calles de Montevideo, ávido él de aprender.
Le conté que tengo nuevos vecinos venezolanos y que uno de ellos es politólogo. Que leí en un artículo que más de 12.000 venezolanos llegaron en 2016.
Así me hizo una revelación: era economista. Pero tenía dificultad para revalidar su título. Una amiga suya odontóloga prácticamente tenía que hacer la carrera de nuevo.
Le digo que hagan una manifestación. ¡Tanto querer a Venezuela en el Mercosur y luego no hacen un mísero tratadillo de revalidación de títulos!
Me dice que no, que de ninguna manera, que nada de manifestaciones, que ellos lo único que quieren es paz.
