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Salgo a caminar por el parque Batlle un día gris, ventoso, a última hora de la tarde. Impera una luz melancólica, torresgarciana, de esas que invitan a reflexionar. El viento agita con intensidad las copas de los árboles y barre bien lejos las hojas caídas. No hay nadie. Contemplo los follajes que se agitan como el fuego de un hogar encendido y suenan igual. Los arbustos verdes esmeralda ya ceden ante el incipiente anochecer y descubro a una pareja que da vueltas en un abrazo solitario, con todo el parque para ellos. No puedo dejar de pensar en Blow Up, de Michelangelo Antonioni. Pronto un revólver disparará escondido en unos arbustos contra los enamorados.
El estadio está vacío. Quizá algún delincuente herido intente refugiarse allí y Harry el Sucio lo persiga con su Magnum 44.
Un auto acelera en la rotonda, interrumpiendo mi ensoñación. A lo lejos el tipo se parece a Steve McQueen. Seguro que agarra Soca a toda pastilla, haciendo saltar los neumáticos como en Bullit.
En la panadería todos los clientes llevan barbijos. No me acostumbro. Todavía los veo como potenciales asaltantes que en cualquier momento pedirán a los gritos el efectivo apuntando hacia la caja. Y seguro que el señor entrado en carnes del otro lado del mostrador está armado y para defenderse sacará su escopeta recortada y los repelerá a balazos. Y se derramarán frascos con salsa de tomate. Debo tirarme al piso ya.
Por la calle un tipo vestido de hombre araña entrega folletos.
La farmacéutica siempre está riendo. Pero no es una sonrisa amable ni apacible. Más bien resulta maníaca, la boca demasiado grande, de esas que liberan un frondoso mundo interior, por no decir convulsionado. Las narinas se expanden y contraen como si fuesen señaleros, pidiendo un hisopado ya. Los ojos saltan de las órbitas. Y hace demasiados chistes. Se parece a Jim Carrey.
Una señora mayor, encorvada, realiza un supremo esfuerzo para depositar una botella en el contenedor para vidrios. Kieslowski amaba esa imagen y sus variaciones. Viejos que caminan lentamente y llegan a la esquina mientras otros transeúntes los pasan. Viejos que se mueven de forma entrecortada. Viejos que miran por la ventana, que se rascan con parsimonia, que se adormecen.
Llego a casa. La radio habla de una posible, inminente invasión de langostas. Como plaga de langosta, de John Schlesinger. Además del coronavirus, langostas regordetas, robustecidas por la pandemia. Y mañana, ¿por qué no una lluvia de ranas, como en Magnolia? La magia del cine. O de la realidad, siempre más imaginativa que cualquier otra cosa.
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