El hombre que pintaba como un niño

La sala quedó adecuada a una presencia permanente. Blanca, con nuevas luces, el lugar está a la altura de las circunstancias. Pero la muestra es mucho más que obras de diferentes momentos, temas y miradas de este gran modernista vernáculo que empezó a pintar cuando casi todo el mundo comienza a planear su retiro de la vida activa. Ya pintaba, es cierto. Fue más fuerte su opción, luego de una larga y destacada carrera de abogado, político, escritor, pedagogo y padre de una numerosa familia. A los 60 años deja todo y se dedica a la pintura. Una locura. En esa época y en cualquiera. Deja todo, incluida su estabilidad familiar, ya en tembladeral hacía un tiempo. Se va a Buenos Aires con cinco de sus hijos, expone, se vincula al grupo Martín Fierro, en el que se encuentran Jorge Luis Borges, Oliverio Girondo y los Guiraldes, Manuel y Ricardo, padre de gran influencia e hijo joven y pujante escritor. Figari es aceptado y se le reconoce inmediatamente su extrema valía. En Argentina y luego en París. Emigró desilusionado por rechazos y fracasos de sueños y emprendimientos frustrados. Se fue porque no pudo desarrollar su proyecto pedagógico al frente de la Escuela de Artes y Oficios, luego Universidad del Trabajo. Se fue porque en su país seguiría con esa imagen de hombre fuerte, peleador, un pintor de domingo, cuando el paseo por los alrededores de la ciudad le permitía un poco de relax para su pintura, cada vez más amada, cada vez más refugio y herramienta de futuro.

Su padre, italiano de la Liguria, llegó nadando a Montevideo. Su barco naufragó cerca. Iba a Buenos Aires y quiso el destino que se quedara en la naciente costa oriental. Es evidente que Figari heredó ese espíritu y una tradición de fuerza trabajadora. Lo curioso es la enorme y misteriosa dosis de sensibilidad artística. Ya sexuagenario, Figari pinta miles de cuadros. Una parte importante de esta obra ocupa la recién inaugurada sala del Blanes, pero también el amplio corredor que permite invadir el recorrido por el palacete. Es un placer. Están allí sus negros y candombes, sus gauchos, las escenas de un país que ya no existía pero que el artista retoma de su recuerdo, de su experiencia vital. Escenas como las del cuadro descrito más arriba (El pésame), sus ombúes estilizados, sus figuras sinuosas sin rostros, sus negros como sombras que circulan con trajes oscuros y galeras, misteriosos seres de una realidad fantasmal. Son figuras con algo triste, incluso en sus obras más luminosas y divertidas. Como los cuadros de velorios (Quién carga con el muerto, Bajando el muerto) de impecable factura, sugerentes y cargados de personajes entre el dolor y los caprichos de la existencia. En uno, con el cajón en el suelo, el difunto parece abandonado a su suerte. En otro, dos hombres hacen equilibrio con un ataúd en la punta de una larga escalera: intentan bajarlo de un primer piso de un conventillo. Tremenda escena cinematográfica. Y los perritos van y vienen, inquietos ante la muerte, pintados siempre como los pintaría un niño.