Frank Sanata

Pero lo más atractivo es el verso, el paco, la sanata de los que notoriamente no están leyendo nada de nada y sin embargo no se animan a decirlo porque temen quedar como unos imbéciles. O los que redoblan la apuesta y dicen: “Varios, tengo la mesa de luz tapada de libros. Leo más de uno al mismo tiempo, no al mismo tiempo real, entiéndase, es imposible, claro, pero los voy alternando: el de ensayos de Palomeu Richenzki sobre la influencia de la máquina de rockola y los graffiti de los baños públicos en los primeros tuiteros, la antología poética de W.Z. Tragar, un eterno relegado al Nobel, y la última novela de Isabela Chascarreta, que va de una familia de alcurnia que ha quedado en la lona y sus integrantes se pegan un tiro uno por uno. Uy, te conté el final. Bueno, eso editalo”.

Estaría buenísimo un poco de sinceridad, aunque fuese en vacaciones: “¿Qué estoy leyendo? Nada. Escucho la radio, un poco de música, miro las tangas en la orilla, me rasco las bolas y me tomo un güiscacho, pero leer, no leo nada”.