Tristán Narvaja

El domingo de mañana todavía no hacía mucho calor y la feria de Tristán Narvaja estaba particularmente colorida y desbordada de gente. Caminaba por la calle Galicia entre Minas y Magallanes, mirando distraídamente, cuando sentí un fuerte golpe en el costado izquierdo que me hizo trastabillar. Me aferré con fuerza al brazo que intentaba meter la mano en el bolsillo del pantalón y sentí la desagradable dureza, casi metálica, del brazo desnudo del ladrón. Sentí también su respiración, como un jadeo, al caerme al piso. Me incorporé enseguida pero no lo llegué a ver; la gente se apartó y se perdió en la multitud. Agitado, comprobé que lo único que me había robado era un paquete sin abrir, de pañuelos descartables. También que no tenía los lentes, que tenía los calzoncillos al aire y un ardor en el codo raspado. Un hombre me alcanzó los lentes, que por suerte estaban sanos, y una señora me preguntó qué me había robado.