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Cincuenta años después, los huecos que él pensó con una finalidad estética, hoy sirven a un ser humano para refugiarse en la fría noche, en posición fetal. Mi apuro y la oscuridad no me permiten ver si está tapado con cartones o trapos. Es solo una mancha oscura para los caminantes. Los conductores de los autos no lo ven.
Frente a la puerta de vidrio, percibo antes de entrar que el mecanismo de seguridad por el que se acciona la puerta está roto. Cualquiera puede entrar mientras marco mi pin y hacerse mediante el terror con los restos de mi sueldo docente. Pese al temblor de la paranoia, entro.
Un hedor insoportable me recibe.
Coloco la tarjeta y marco el pin rápidamente, para huir de allí. Mientras la máquina piensa y me hace preguntas amables sobre la transacción que haré, echo una rápida ojeada para detectar el origen de la pestilencia que ya me da arcadas.
Y he aquí que descubro, en una esquina del apretado recinto, un largo y flamante excremento humano. Atroz. Miro desesperada el dispensador: me está pidiendo ahora que vuelva a marcar el pin para concretar la extracción.
Dilema existencial y visceral: cancelarlo todo y salir corriendo de la visión grotesca y de la peste que emana, o taparme nariz y boca y continuar intentando obtener 2.500 pesos.
Opto por la opción dos, me lleno de coraje. Mientras la máquina truena (trrrrrrrr) mis ojos, involuntariamente, vuelven a mirar aquello, aquel resto humano, visceral, que está en el lugar equivocado en el momento equivocado. No pienso, siento: una persona estuvo allí mismo hincada con los pantalones bajos tal vez minutos antes de que yo entrara.
Me voy con mi dinero y el estómago hecho trizas: afuera un hombre sonríe porque ya no tiene que esperar para entrar al cajero en la noche helada.
Lo miro con desesperación: ¿no pensará que la autora del exabrupto social he sido yo? Entonces, exclamo, en un afán de solidaridad ante la desgracia: “¡Señor, alguien hizo caca acá dentro!”. El hombre me mira con gesto de incredulidad, pero debe creerme porque en pleno aire fresco de la noche yo sigo con la nariz y la boca tapadas. No obstante, el hombre entra con su tarjeta en mano. Quizás no pueda creer que huela tan mal.
En el ómnibus, debo abrir las ventanas porque sigo mareada, sintiendo la pestilencia. Y pienso: El autor de “aquello” seguramente fue el hombre sin techo que estaba durmiendo entre las columnas.
Inmediatamente, me gana el desconsuelo. Estamos en el tan alabado Uruguay de las estadísticas internacionales, en el siglo XXI, en un gobierno progresista con políticas sociales, refugios…
Pero en mi ciudad hay gente que no solo no tiene techo, sino que no tiene un lugar para evacuar su cuerpo.
Estoy muy deprimida. No había enfrentado algo así ni siquiera en la crisis de 2002.
