‘Los dos papas’, del brasileño Fernando Meirelles

Los momentos más logrados y emotivos de Los dos papas son aquellos en que ambos protagonistas reflexionan sobre la fe y la Iglesia. Muchas veces son escenas lacónicas, con miradas recíprocas en silencio donde cada uno piensa lo que el otro acaba de decirle, miradas que dicen mucho más que mil imágenes. En varias oportunidades miran a la cámara y suspiran fuerte descargando tensiones, porque ellos mismos se conmueven por lo que están diciendo o por lo que escuchan del otro. Ese clima algunas veces se quiebra con los flashbacks que nos muestran a Bergoglio joven y su periplo sacerdotal durante la dictadura militar. Retrocesos que son pertinentes y que contextualizan la historia y el drama personal del actual Papa, pero que de alguna forma interrumpen la narración principal y el diálogo entre esos dos hombres, que están protagonizando esta historia íntima de una de las transiciones de poder más dramáticas de la historia reciente.

Hay varios créditos lustrosos en la película. Anthony McCarten, escritor de La teoría del todo, Las horas más oscuras y Bohemian Rhapsody, es también quien empuñó la pluma para esta historia pontifical. Lo hace con la inteligencia suficiente para que una película donde en su mayor parte dos hombres veteranos hablan sobre teología resulte inesperadamente entretenida. Por otra parte, el dúo imbatible del brasileño Fernando Meirelles en la dirección y el uruguayo César Charlone en la fotografía (Ciudad de Dios, El Jardinero fiel, Ceguera) reiteran aquí su profesionalismo de primerísimo nivel. Hay que ver lo que es la cámara de Charlone en los interiores del Vaticano, en los jardines y, sobre todo, en los primeros planos casi permanentes de los rostros de ambos protagonistas.

Esos lujos de imagen se complementan con una dirección de actores que extrae de los dos británicos un rendimiento apabullante. No es novedad en la abundante filmografía de Anthony Hopkins, aunque quizás haya que decir que desde Tierra de sombras (Shadowlands) y Lo que queda del día (ambas de 1993) no lo veíamos transmitir con tanta profundidad su drama interior como en las escenas en que ambos clérigos confiesan sus demonios. En cambio, Jonathan Pryce, que casualmente encarnó a otra celebridad argentina como Juan Domingo Perón en Evita (1996), no había escalado tan alto en una interpretación como el Bergoglio de esta película. La calidez con que cocina y se mezcla con los habitantes de la Villa 21 en Buenos Aires o la naturalidad con que se relaciona con el personal de servicio del Vaticano no pueden ser más auténticas. Su sonrisa casi permanente, la mirada respetuosa hacia Benedicto, el peso de la culpa de su pasado en dictadura, el azoro ante la fastuosidad y la firmeza y sencillez con que, una vez electo, va declinando algunos de esos fastos, todo es una lección actoral de principio a fin.

Hay varios apuntes de humor, algunos explícitos como la compra de un pasaje aéreo que abre y cierra la historia, otros más sutiles como la elección de ciertos fragmentos musicales para comentar la acción. Por ejemplo, ese brevísimo momento donde el intelectual alemán, conservador y cuadrado que es Benedicto, mira en televisión al rupturista y revolucionario Thelonious Monk al piano, o cuando Benedicto dispone en forma inconsulta que Bergoglio viaje con él de inmediato a Roma mientras un coro a capella canta una versión delicada y polifónica de Bella ciao (la canción de los partisanos contra el fascismo) o finalmente en los prolegómenos de la abdicación de Benedicto, cuando los acordes de Blackbird van creciendo y la última frase musical se repite una y otra vez mientras la renuncia del Papa se concreta. Es bueno recordar la letra de esa frase: You were only waiting for this moment to be free (tú solo esperabas este momento para ser libre). Pequeñas guiñadas de los realizadores.

Los dos papas puede verse en Netflix.